Anni or sono, su di un silente altopiano fra verdi monti a nord di Sana\u2019a, nello Yemen del Nord, fotografavo dall\u2019alto una valle: su di una balza sottostante, cinto da muri a secco, un campo irregolare che un uomo lavorava lentamente affondando nella terra polverosa l\u2019aratro tirato da un cavallo.
\nPi\u00f9 in basso ancora, sul fondo che era come un grande catino di erba, poche case in pietra e fango con il tetto a terrazza addossate a una cisterna di acqua sulla cui superficie galleggiava uno strato di alghe.
\nBambini, tutti piccoli, giocavano con un cane e nessun altro.
\nNel silenzio terso e fermo che annulla la distanza le voci salivano nitide come fossero state vicine.<\/p>\n
Ad un tratto, a pochi passi, ecco un rumore lieve di sassi calpestati e smossi e poi, sul ciglio del crinale, ecco che appare e si staglia contro il cielo turchino un giovane con la barba che procede pian piano: \u00e8 scalzo e indossa una lunga tunica a righe verde e grigia, la testa nascosta in una sciarpa arrotolata, in una mano ha un lungo bastone e nell\u2019altra la cavezza di corda con la quale conduce l\u2019asino che lo segue.
\nSul dorso dell\u2019animale, coperto da un tappeto a frange, una donna giovanissima, poco pi\u00f9 di una bambina, con in braccio un bimbo in fasce che dorme: ambedue, madre e figlio, sono avvolti dallo stesso grande mantello azzurro scuro, tutto impolverato.
\nLei ha un piccolo piede nudo macchiato di fango secco sotto al fianco dell\u2019asino per meglio tenere l\u2019equilibrio.<\/p>\n
Mi passano davanti in silenzio, intenti a non turbare il sonno placido del piccolo, nel pulviscolo dorato che i primi soffi di brezza alzano dalla valle verso il sole prossimo a scendere dietro alle cime.<\/p>\n
Gli occhi mi si appannano e quando prendo in mano la macchina quell\u2019attimo, pur tanto lento, \u00e8 passato ed essi gi\u00e0 scesi e nascosti da una balza.
\nCos\u00ec la fotografia pi\u00f9 bella sopra ogni altra \u00e8 rimasta quella non fatta.
\nDa quel giorno, memoria di silenzio profondo e di sommesso rotolare di ciottoli sulla pista sabbiosa di una collina senza nome, ho pensato in modo diverso a un\u2019altra nascita nascosta e senza parole.<\/p>\n
Quel Ges\u00f9 non \u00e8 (per definizione) canonico, ma nondimeno \u00e8 il Ges\u00f9 che un cuore intuisce e cerca per un cammino che continua snodandosi lungo la vita.<\/p>\n
Non dissimilmente dai Magi, pur senza averne la scienza, e procedendo per sentieri desertici, ricetto di ostili e riarse presenze, dietro a tracce lasciate come da brezza sottile o da irrimediabile nostalgia: le tracce del Dio nascosto\u00b9 nel segreto\u00b2 .<\/p>\n
Gli occhi non arrivano ancora a scorgere stelle e il cuore ignora se e dove mai giunger\u00e0, ma confida di essere pronto in ogni istante a riconoscere e adorare il Dio nascosto quando dal buio limpido e luminoso\u00b3 del segreto, ben diverso dal buio del sepolcro che \u00e8 di attesa, si riveler\u00e0.<\/p>\n
LMPD<\/p>\n
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Note<\/p>\n
\u00b9\u00a0Is 8,17; 45,15.<\/p>\n
\u00b2\u00a0Mt 5,4; 5,6; 6,18. \u2026e il Padre di te, il vedente nel segreto.<\/em><\/p>\n \u00b3\u00a0Il medesimo buio trasparente e profondo della notte della nascita e della notte della resurrezione.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Anni or sono, su di un silente altopiano fra verdi monti a nord di Sana\u2019a, nello Yemen del Nord, fotografavo dall\u2019alto una valle: su di una balza sottostante, cinto da muri a secco, un campo irregolare che un uomo lavorava lentamente affondando nella terra polverosa l\u2019aratro tirato da un cavallo. Pi\u00f9 in basso ancora, sul fondo che era come un grande catino di erba, poche case in pietra e fango…<\/p>\n","protected":false},"author":13,"featured_media":0,"comment_status":"closed","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":[],"categories":[805,807,812],"tags":[],"acf":[],"yoast_head":"\n